Cronocidio y Antología de palabras perdidas.

Carta a una mujer a contraluz.

Sun, 12 May 2013 01:45:13 -0500

Mayo 12 de 2013

Buenas noches.

He cambiado la orientación de mi cama porque estoy cansado de recordar su figura a contraluz, estoy cansado de ver el filo de sus curvas oscuras proyectando sombras sobre las paredes sucias de esta habitación. Y créame, he tomado medidas de contingencia para poder llevar este tropel de recuerdos a un rincón menos habitado de la memoria, el rincón al que iban los condones y las medias voladoras; por ejemplo, he caminado mucho menos por aquella pendiente de ventas ambulantes cerca a la biblioteca para no recordar el sudor de su mano buscando la mía. He considerado no caminar por esa peatonal llena de ajetreo urbano y artesanías donde nuestros pasos siempre fueron la misma huella, he clausurado mi balcón para que no pueda ver el camino que usted camina a diario. Tengo un plan maestro lleno de mentiras y falsas verdades para convencerme que ya no necesito de usted porque usted no es más que una sombra etérea que me habla desde lo más recóndito del olvido, olvido que en realidad no es olvido porque de ser olvido no estaría escribiéndole.

También olvido que usted me olvidó y es por eso que esta carta se materializa entrada la madrugada; debe saber que yo estoy lejos de lo que fui pero que aún me gusta la lluvia en la mañana. Lástima que ya no esté acá para presenciar las primeras horas en las que el humo se lleva el sueño y el agua de la ducha la dibuja en el espejo. Olvido que usted se fue porque quiso y yo me quedé porque no tenía para donde ir, no olvide usted que tenemos un par de silencios pendientes aunque si le parece yo hablo, sin olvidar, obviamente, que por mucho que hable no voy a decir nada nuevo porque cuando todo está dicho ni siquiera el callarse puede acercar al silencio. El silencio, por no decir más, era eso que pasaba después de los gritos sobre el colchón, mientras ocho extremidades nadaban en el mismo mar.

Tendrá que pensar, por lo inusual de mi carta, que he perdido poco a poco la sensatez, y déjeme decirle que no está mal que lo piense… La sensatez la fui perdiendo, poco a poco, por estár viendo sobre la oscura tranquilidad de mis párpados: su figura a contraluz.

Sin ánimo de decir más de lo que ya dije.

Photo

Thu, 18 Apr 2013 14:21:03 -0500

En una tarde, en una sola, me enamoré de sus letras, Mateo.

Tue, 09 Apr 2013 11:32:04 -0500

Bueno. Enamórese de mis letras, no de mí.

apocalypticsoliloquies: “Q:Do you find your understanding of the mind negatively affects your own...

Thu, 14 Mar 2013 14:40:05 -0500

apocalypticsoliloquies:

“Q:Do you find your understanding of the mind negatively affects your own happiness? I mean does your deterministic outlook sometimes make life seem arbitrary and pointless to you, and elation just some chemical reaction. A: Quite the opposite — I find a naturalistic understanding of human nature to be indispensable to leading a wise and mature life, and it is often exhilarating. Wisdom consists in appreciating the preciousness and finiteness of our own existence, and therefore not squandering it; of being cognizant of what makes people everywhere tick, and therefore enhancing happiness and minimizing suffering; of being alert to limitations and flaws in our own judgments and decisions and passions, and thereby doing our best to circumvent them. The exhilaration comes from understanding that we are a part of natural world; that deep mysteries can be explained; and that the world — including our own mental lives — can be intelligible, rather than a source of superstition and ignorance. Yes, mortality sucks, but given that it exists, I’d rather know that than be kept in a childlike state of delusion.”

— Steve Pinker, Reddit AMA

Pinker y Chomsky, encerrados en una habitación… Entendiéndolo todo.

Hacia rato no me pasaba por acá. Y así, tal cual, había olvidado ese café que me quería tomar con usted a penas volviera a Pereira.

Thu, 14 Mar 2013 14:30:12 -0500

¿Ya volvió? ¿Dónde estaba? ¿Cómo le fue? ¿Para cuándo el tinto?

http://instagr.am/p/WnGtbMI5zp/

Thu, 14 Mar 2013 13:20:44 -0500

http://instagr.am/p/WnGtbMI5zp/:

Por si alguno de ustedes quiere ver más nyctibios.

Carta a una mujer en la montaña.

Sat, 02 Mar 2013 20:58:22 -0500

Hay en mi repisa, junto a varios libros de infancia, un elepé. Tus regalos llegan, siempre tan oportunos.

Yo para ti, no tengo discos de acetato, ni ediciones hermosas de libros de antaño… Tengo estos miserables pictogramas que se vuelven palabras, tengo este intento sintáctico, este fracaso semántico, esta virtud pragmática con la que intento dilucidar los motivos de mi sinrisa. Sinrisa, repito.

Estaba, el martes o el miércoles, en ese tedioso proceso de ir a la cama, cuando sentí un golpeteo rítmico en la ventana del balcón; corrí un poco la cortina y lo vi, como siempre lo veo, empapado de fracasos y tiritando de miedo. Siempre he sabido que no le gusta entrar, así que me volví a vestir y salí. El saludo de siempre —Regáleme un cigarro. Saqué dos. Buscamos techo bajo el balcón mismo.

Tenía las uñas roídas y me habló sobre un sospechoso dolor de espalda. El cigarro iba de su boca al aire, y al aire también el humo desesperado de su exhalación; lo vi mirándome con odio, un odio profundo y contundente, un odio espeso como los verdes de las montañas que nos separan, un odio nauseabundo pero inocente. Siente por mi, ese odio obligatorio que se siente por lo imprescindible. Hablamos de su viaje, del bus, de la carretera, me contó que estás hermosa, que tu sonrisa tiene todo el calor de la selva y que sus manos se aferraron a las tuyas durante varias noches. Me dijo que les sobraron los discursos románticos y que, en cambio, le llenaste la maleta de regalos. Entonces supe que eres la misma de antes, que él no tiene repisas ni cajones para amontonar su alegría, y que la misma de antes no significa la misma de ahora.

Quise regalarle un suéter pero mejor le di un abrazo, le dije lo obvio, que me alegra mucho verlo y que me llena de felicidad el saberlos rozándose los brazos mientras caminan. Quiero contarte, como parte de nuestro juego infantil de confesiones nocturnas, que si bien aún le tengo cariño, ya no me produce ese transtorno del lenguaje que antes sí cuando de quererlo se trata. Ya tengo las palabras limpias y el corazón gastado. No digo que no quiera volverlo a ver, sólo que creo que no me alegra tanto como antes, o es eso, o le tengo asco; así como el asco y el fastidio que se siente por lo necesario, por lo perenne, por todo aquello que es capaz de abarcarnos.

Me molesta que siempre hablemos de ti, y que ya no haya tiempo para jugar partidas de ajedrez mentales, como tampoco ganas de embriagarnos, que ya no tengamos tardes en la biblioteca leyendo poetas desconocidos, que ya no me traiga café. Me molesta que gires entorno a nosotros, sin nosotros, siquiera, ser el centro.

Y aunque tu nos estás arruinando, mi ruina es completamente tuya.

La galería de Cronocidio. en Flickr.

Sun, 17 Feb 2013 22:10:49 -0500

La galería de Cronocidio. en Flickr.

wear-some-flowers: Can you pass the acid test? The Acid Tests...

Mon, 21 Jan 2013 00:16:49 -0500

wear-some-flowers:

Can you pass the acid test?

The Acid Tests were a series of parties held by Ken Kesey in the San Francisco Bay Area during the mid 1960s, centered entirely around the use of, experimentation with, and advocacy of, the psychedelic drug LSD, also known as “acid.”

The name “Acid Test” was coined by Kesey, after the term “acid test” used by gold miners in the 1850s. He began throwing parties at his farm at La Honda, California.
He took the parties to public places, and advertised with posters that read, “CAN YOU PASS THE ACID TEST?”, and the name was later popularized in Tom Wolfe’s 1968 book, The Electric Kool-Aid Acid Test. Musical performances by the Grateful Dead were commonplace, along with black lights, strobe lights, and fluorescent paint. The Acid Tests are notable for their influence on the LSD-based counterculture of the San Francisco area and subsequent transition from the beat generation to the hippie movement. The Jefferson Airplane song “A Song for All Seasons” (from Volunteers) mentions the Acid Tests.

collectivehistory: September 3rd, 1967, Stockholm, Sweden: The...

Sun, 20 Jan 2013 23:55:58 -0500

collectivehistory:

September 3rd, 1967, Stockholm, Sweden: The day Sweden changed from driving on the left to driving on the right.

07:00 on Flickr.

Sat, 19 Jan 2013 15:41:31 -0500

07:00 on Flickr.

Parce, pásese por formspring.

Wed, 16 Jan 2013 21:26:16 -0500

Tengo problemas con Formspring, no me deja entrar.

¿El guion puede cumplir la misma función del paréntesis? Me confundo con esos dos signos, si me puede explicar la diferencia y la forma adecuada de usarlo, se lo agradecería mucho.

Wed, 16 Jan 2013 17:59:12 -0500

El guión puede cumplir la función del paréntesis sólo en algunos casos:

-Aclaraciones.
-Acotaciones (en obras literarias).
-Comentarios sobre lo recién escrito.

La (—) raya -o guión largo- la utilizamos en español para los diálogos dentro de la producción discursiva -sea literaria o no- y para enlistar elementos largos terminados en punto.

En lo personal, utilizo los paréntesis para aclaraciones y el guión para añadir información -que puede ser necesaria o no-.

René Thomas, famous jazz guitarist, and John Coltrane, in...

Mon, 14 Jan 2013 14:10:41 -0500

René Thomas, famous jazz guitarist, and John Coltrane, in Comblain-au-Pont, Belgium, in 1965

Me puede explicar en qué casos se acentúa 'Mi'.

Mon, 14 Jan 2013 13:58:24 -0500

Se tilda como pronombre, ejemplo:
-Ella nos quiso a él y a mí.

No se tilda como posesivo, ejemplo:
-Voy con mi perro.

Mateo, ¿Qué le recomienda a una persona que va a consumir LSD por primera vez?

Mon, 14 Jan 2013 13:48:53 -0500

Que se coma todo el papel.

Que esté rodeado de personas que le inspiren confianza, la música de su preferencia, un buen paisaje y algo de tomar.

Cette pas une lettre. Será rodar. Será rodar por ahí, o por acá,...

Thu, 20 Dec 2012 00:19:00 -0500

Cette pas une lettre.

Será rodar. Será rodar por ahí, o por acá, o de aquí para allá.

Últimamente este cuerpo me queda pequeño y la acérrima defensa ha ido caducando por las repetidas caídas y recaíadas, qué bajones los que llegan. Últimamente el encendedor se me está agotando antes de tiempo y las nubes no dejan ver más allá del domingo. Estas calles se sienten tan angostas y tan duraderas, yo sé perfectamente que los pasos tendrán que repetirse y que el cenicero es sólo una de las formas para medir esta soledad, pero qué más hago, me toca ser constante aunque sea con los vicios.

Te escucho hecha de kilómetros y de dedos sordos que ansían piel. Yo acá, al otro lado de la montaña, hecho con todos los verdes de los árboles, con todos los grises del humo, con todos los blancos de las nubes. No sé si estos zapatos combinan con estas ojeras, pero sé otras cosas, por ejemplo: sé que me duele la garganta por tantas cosas que no te he dicho, sé que me duele la mano de tanto escribirte. Sé que la chaqueta está sucia y que le falta una cuerda a la guitarra.

Cada cual tiene un trip en el bocho, y nosotros necesitamos el mismo trip para esta diacronía nuestra. El eco queda viajando dentro de estas cuatro paredes, aún no sé a que huele tu aliento sin aliento, pero lo intuyo, intuyo el hálito envolvente de tu sonrisa, la atmósfera impecable de tus palabras… Difícil que llegemos a ponernos de acuerdo.

Qué días tan ruidosos.

Jean Cocteau (1889 - 1963) The Lovers, 1955 ¡Ay, Cocteau!...

Wed, 19 Dec 2012 22:37:15 -0500

Jean Cocteau (1889 - 1963)

The Lovers, 1955

¡Ay, Cocteau! ¿Dónde comprabas el opio?

Papel encontrado bajo la almohada.

Sat, 17 Nov 2012 15:41:53 -0500

Te dejo este papel aquí porque supongo que piensas en mi antes dormirte, yo también pienso en ti antes de dormir.

El sol tan radiante aún en aquellas mañanas de nubes amontonadas, el estrépito de la ciudad llegaba como un tranquilo susurro que no nunca percibimos desde nuestro cálido abrazo, nunca pensamos que por fuera de nosotros estaba el mundo, el universo. Nunca pensamos -o pensé, por lo menos- que hubiese algo después de los límites de tu piel, no concebía la luna si no era en tus ojos y no encontraba ritmo en otra canción que no fuese la de tus palabras.

Las tardes venían con ese olor tan perfecto que tiene el amor cuando suda, las montañas y llanuras repletas de poros reflejaban la luz que venía de afuera, del mundo, luz que se filtraba menudamente por los espaciecitos de las persianas, el abrazo eterno y los suspiros repentinos que por supuesto eran el grito ahogado de quienes querían contarle al viento lo que recién había pasado.

Te dejo estas palabras debajo de la almohada porque estuvimos, recíprocamente, en las almohadas del otro. Yo sé que me estoy desapareciendo paulatinamente, yo sé también que otros visitarán tu almohada y que tu mano irá entrelazada con otra historia, yo sé perfectamente que te cansaste de tanto recibir, que el amor se nos acabó porque abusamos de él: lo exprimimos, lo limpiamos, lo lavamos, lo repartimos, lo juntamos, lo reunimos, lo devoramos.

La noche se abalanzaba tímidamente sobre nuestros pasos, los pajaritos comenzaban a buscar sus nidos y la interacción nocturna comenzaba a sentirse en el runrún de los carros, en el chirriar de frenos, en el estruendo de las luces de neón; nosotros nunca nos movimos, estuvimos ahí, perplejos en la pupila de los ojos que todo lo ven, que obviamente eran nuestros ojos, porque nos veíamos, y nosotros éramos todo. Hablábamos poco, pero hablábamos, lo que sí era permanente era la manía tuya de morder mis labios mientras mi mano te acercaba fuertemente por la espalda, tantas manías tuyas, como la de no hablar.

Ires, venires, volveres. Tantos kilómetros después, tantos días después; la lluvia caía igual y las hojas de la enredadera que estaban ahí detrás de tus ojos infinitos nos ignoraron, las palabras ya dichas, las promesas ya hechas… Por las venas corrió el virus de la incertidumbre.

Te fuiste a tu almohada a soñar los amaneceres que alguna vez soñamos en la mía, te fuiste con tus amaneceres a soñar otras almohadas; yo, en cambio, creo que no tengo almohada, como aquella última vez que compartimos colchón, ¿te acuerdas? dormimos sin almohada, aunque en realidad, poco dormimos. Te fuiste con tu almohada a otras camas, seguramente; acá hay un poco de ron, gaseosa y limón aunque no está tu cadera la que bailaba entre mi abrazo.

Te fuiste hacia el mundo que ignorábamos con tu almohada húmeda, te fuiste con este papel que pretendo dejar debajo de ella, te fuiste con este papel que tiene lo nuestro en mis palabras. Te fuiste con lo nuestro. Te fuiste con mis palabras.

Y pues, cuando quieras acá hay una cama sin almohada.

Rebloggeo lugares comunes.

Wed, 14 Nov 2012 23:56:21 -0500

Rebloggeo lugares comunes.